Блинный беспредел
Масленицу в моей семье ждут весь год и очень ей радуются, потому, что это единственный аргумент чтобы поставить меня к плите со сковородкой для выпечки блинов.
Блины я печь умею, но не люблю. И поэтому делаю это только раз в году, на масляной неделе. Отчасти потому, что в нашей семье никогда не удается поставить на стол высокую стопку блинов, как результат моего труда и показатель моей любви и заботы. Мы не садимся за стол всей семьей, чтобы макать блины в мед и сгущенку жирными пальцами, и запивать чаем.
У меня муж и 2 сына. Процесс изготовления блинов в нашей семье - зрелище безобразное:
Я стою у плиты и на двух сковородах, как многорукая Шива разливаю, переворачиваю, жарю и снимаю блины, а рядом стоит очередь. Три мужика и кот. Прямо со сковороды блин отправляется в руки тому, чья сейчас "очередь"... Пока жарятся два последующих - первый уже съеден и последний в очереди становится первым, а первый - последним. Этот "порочный круг" прерывается тогда, когда уже "больше не лезет".
Все расползаются по своим делам, а я, разочарованная, откладываю последние пару блинов себе в блюдце и истерзанная процессом, на ходу, макнув блин в сметану и откусив, иду мыть сковородки.
Это происходит из года в год по одному сценарию. И всплывает в моем сердце картинка из детства, как мама стоит на кухне у плиты с двумя сковородками, а рядом "очередь: "я, младший брат и соседский пес Бим - белый Бим рыжее ухо. Соседи часто оставляли его нам на попечение, мы подкармливали его и он был уверен, что он наш.
Стоило открыть дверь на улицу, Бимка немедленно проникал в дом и, заслышав запах блинов, "вставал в очередь".
Блины расходились прямо со сковороды, детям в руки и Биму в зубы. Ели обжигаясь, убегая из кухни на пару минут, возвращаясь снова вставали в очередь. Бим едва доев блин начинал громко лаять. Мама металась над сковородками, как злой гений, дети смеялись и гладили Бима.
Вспоминаю, как моя старенькая бабушка рассказывала: в семье было много детей, внуков и племянников, бабушка жарила блины, подбегали дети с криком: "Баба, дай "тряпку"", выхватывали готовый раскаленный блин, именуемый "тряпкой" и уносились в комнату, следом забегали, требовали "тряпку" очередные прожорливые дети... Бабушка безропотно и смиренно продолжала выдавать "тряпки" радуясь, что у детей хороший аппетит (а может, подобно мне и огорчаясь тому, что ее блиночки так и не обмакнуты в сметанку и не запиты чайком). Так вот, когда она зашла в комнату, увидела такую картину: дети развесили блины на гвозди, которыми был прибит ковер к стене, носились, прыгали и радовались тому, как здорово придумано.
"Видимо этот блинный беспредел у нашей семьи заложен в генах", - думаю я и, перестав с ним бороться, безропотно иду к плите, как только наступает Масленица.
Вот и сейчас иду. Праздник все-таки!
